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José Soto Chica nos ofrece un análisis histórico detallado sobre los eventos navales que siguieron a la célebre batalla de Lepanto, enfocándose en la frustrada campaña de Navarino de 1572. Tras la masacre de Lepanto en 1571, un combate que dejó 38.000 muertos en apenas cuatro horas, la flota otomana sufrió enormes pérdidas navales y humanas. Sin embargo, demostrando una capacidad logística asombrosa, el Imperio Otomano logró reconstruir una nueva flota idéntica de 300 barcos en tan solo seis meses, poniéndola bajo el mando de Uluch Alí Bajá, un hábil almirante de origen cristiano convertido al islam. Soto Chica cuenta cómo la Liga Santa, liderada por el comandante Don Juan de Austria, intentó forzar un nuevo enfrentamiento definitivo en las bahías de Navarino y Modón. A diferencia de la batalla anterior, la nueva estrategia otomana consistió en evitar el combate directo a toda costa, desencadenando un tenso y agotador juego del gato y el ratón. La coalición cristiana tuvo que lidiar con enormes dificultades operativas, como la constante escasez de agua potable para sostener a los remeros, y con profundas grietas políticas internas. El relato destaca la creciente desconfianza hacia los venecianos, quienes, movidos por sus intereses comerciales en el Mediterráneo, ya estaban negociando una paz por separado con los turcos a espaldas de sus propios aliados. Durante el asedio, se produjo un enfrentamiento táctico aislado donde el comandante Alejandro Farnesio consiguió capturar la poderosa galera de un corsario turco tras un feroz combate cuerpo a cuerpo. A pesar de este éxito parcial, los intentos de asalto terrestre a las fortalezas fracasaron rotundamente y la flota enemiga logró sobrevivir. Finalmente, el tratado de paz firmado en secreto por Venecia en 1573 disolvió definitivamente la alianza cristiana, dejando a España luchando sola y convirtiendo los enormes esfuerzos militares de Navarino en una campaña estratégicamente estéril.

La actuación de la Iglesia católica durante la Segunda Guerra Mundial sigue siendo uno de los episodios más discutidos del siglo XX. En 1933 la Santa Sede firmó un concordato con la Alemania de Adolf Hitler para proteger sus escuelas y asociaciones, poco después el papa Pío XI condenó la idolatría de la raza en una encíclica que entró de contrabando en Alemania y luego fue leída en los púlpitos de las iglesias. Su sucesor, Eugenio Pacelli, elegido como Pío XII en vísperas de la guerra, optó por una neutralidad diplomática dictada por la fragilidad del Vaticano, estaba rodeado por la Italia fascista, y temía a las represalias contra los católicos de la Europa ocupada. La Iglesia no fue un bloque homogéneo. En su seno convivieron obispos que plantaron cara al régimen, como Clemens August von Galen al denunciar el asesinato de enfermos, sacerdotes deportados por millares a Dachau y religiosas que escondieron a niños judíos, pero también prelados complacientes y clérigos implicados en las atrocidades de la Croacia ustacha. En Polonia la Iglesia fue víctima de una persecución sistemática, mientras que en Francia o Italia varios obispos protestaron públicamente y ampararon redes de salvación de judíos. La acción humanitaria de la Iglesia fue considerable. Los nuncios intervinieron con éxito en Hungría y Rumanía, y durante la ocupación de Roma miles de judíos encontraron refugio en conventos y monasterios. Pío XII, sin embargo, nunca nombró en público a los judíos ni a sus verdugos, pese a que conocía el exterminio. Esa omisión ha suscitado un intenso debate entre los historiadores que enfrenta a quienes ven en ella un silencio culpable y a quienes la consideran una prudencia necesaria que salvó vidas. La apertura de los archivos vaticanos hace seis años nos muestra a un Papa que no fue cómplice, pero tampoco un héroe. Pío XII fue simplemente un diplomático que antepuso la supervivencia de la institución a la denuncia pública. Eso sí, muchas preguntas siguen abiertas. 0:00 Introducción 2:15 Una Iglesia entre dos totalitarismos 17:47 Entre la obediencia y la resistencia 31:42 La palabra y la acción 43:19 El silencio a debate Bibliografía: “El Papa en guerra” de David Kertzer - https://link.amazon/B0dNCxx2U “Iglesia de los espías” de Mark Riebling - https://link.amazon/B04QDSCnU “El Papa de Hitler” de John Cornwell - https://link.amazon/B02ye1TDv “Soldier of Christ: the life of Pope Pius XII” de Robert Ventresca - https://link.amazon/B0c60mRo3 ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

Donald Trump confiaba en que la guerra con Irán quedaría atrás después de las elecciones de medio mandato, y han sido las urnas las que le han pasado la factura. Los demócratas se han hecho con las dos cámaras del Congreso gracias sobre todo al encarecimiento de la gasolina desde que el régimen iraní cerró el estrecho de Ormuz. El presidente admite el golpe, pero asegura que no se arrepiente. La nueva mayoría podrá investigar y entorpecer, aunque difícilmente detener una guerra que sigue viva entre minas, petroleros en llamas y una mediación catarí estancada. En Paraguay la factura la ha pasado un banco. El hundimiento de Ueno, una entidad digital con millones de clientes y abundante dinero público, ha arrastrado a Santiago Peña, que fue socio del grupo propietario y puso al frente del Banco Central a un antiguo directivo de la casa. Intentó dimitir para refugiarse en la inmunidad de senador vitalicio, pero su propio partido se lo impidió. El Senado le destituyó ayer por unanimidad y ahora mismo está bajo arresto domiciliario. Le sustituye Pedro Alliana, hombre de Horacio Cartes. El Partido Colorado sacrifica la pieza y conserva el tablero. En Israel, el exjefe del Estado Mayor Gadi Eisenkot suma el apoyo de una holgada mayoría parlamentaria para formar Gobierno frente a Benjamín Netanyahu, y el presidente Isaac Herzog decidirá este domingo. Esa mayoría, sin embargo, depende de partidos árabes que solo comparten el rechazo a Netanyahu. Ni siquiera un relevo cambiaría gran cosa en Ormuz. ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

* Accede a los Capítulos inteligentes del episodio en: https://www.ivoox.com/wv/audio-chapters-183376898 Pocos personajes de nuestra historia han sufrido tanto el peso de su propia leyenda como Pelayo. Durante siglos fue el héroe sin mácula que, desde una cueva de los Picos de Europa, puso en marcha la recuperación de España. Luego el péndulo osciló hacia el extremo contrario y Pelayo quedó reducido a un jefecillo montañés, Covadonga a una refriega sin importancia y el reino de Asturias a una exageración de la propaganda posterior. Entre la estampa piadosa y el escepticismo que todo lo disuelve queda un espacio amplio, y es ahí donde merece la pena buscar al hombre. Pelayo fue, antes que nada, un hombre de un mundo que se venía abajo. Nació en el reino visigodo de Toledo y lo hizo en el seno de su aristocracia. Sirvió como espatario, miembro de la guardia personal del rey, a las órdenes de Witiza y después de Rodrigo, y conoció de cerca las intrigas y guerras civiles que desangraban a la élite goda en años de malas cosechas y epidemias. Cuando en 711 desembarcaron los ejércitos del califato omeya, el reino se desplomó en muy poco tiempo y con él desapareció todo lo que Pelayo conocía. Como tantos nobles hispanogodos, acabó en Córdoba en calidad de rehén. Pudo haberse acomodado, pero aprovechó el momento en que el califato volcaba su poder en el gran asedio de Constantinopla, entre 717 y 718, para escapar hacia Asturias, donde gobernaba el bereber Munuza, emparentado con él por matrimonio. La huida estuvo a punto de terminar en desastre. Sorprendido en Brece, su escolta fue aniquilada y él solo se salvó cruzando a caballo el Piloña crecido. Aquel fugitivo fue elegido príncipe por las gentes del lugar y por los nobles godos refugiados en las montañas. Córdoba respondió enviando un ejército, y el tamaño de esa respuesta dice mucho del desafío. Los 187.000 de las crónicas asturianas son una cifra imposible, pero tampoco se sostiene la idea de una pequeña escaramuza. Para eso habrían bastado las guarniciones de Astorga o Gijón. Lo razonable es pensar en unos tres mil soldados profesionales, veteranos de la conquista, frente a una hueste rebelde de entre mil y dos mil hombres. La batalla se libró a finales de octubre de 718, y no en 722 como se ha venido repitiendo. Las otras fechas que suelen asociarse a Covadonga corresponden a enfrentamientos posteriores, porque Pelayo combatió a los omeyas en varias ocasiones. La primera fue fruto de una estrategia meditada. Pelayo esperó al enemigo en el vado del Sella, junto a Cangas de Onís, se retiró después en aparente desorden hacia el monte Auseva y, cuando los perseguidores acamparon ante la cueva fortificada, cayó sobre ellos desde varios frentes. Los relatos del siglo IX están envueltos en milagros y ecos bíblicos, pero bajo esa capa retórica late una secuencia de hechos que encaja con precisión en el terreno y en la forma de combatir de la época. El resultado no admite discusión. Los musulmanes abandonaron un amplio territorio al norte de la cordillera y nació un reino independiente. Era minúsculo. Cuando Pelayo murió en el año 737 se extendía del Eo al Nervión, unos veinte mil kilómetros cuadrados con quizá 140.000 habitantes, frente a un inmenso imperio que iba desde Hispania a Persia. Ese mismo año su hijo Favila consagró la iglesia de la Santa Cruz en Cangas, levantada sobre el lugar del primer combate, como recuerdo en piedra del triunfo de su padre. Los cronistas árabes lo entendieron mejor que muchos historiadores modernos. Confundieron entre sí las expediciones enviadas contra aquel rebelde, pero vieron en su alzamiento el comienzo del largo proceso que acabaría con al-Ándalus. Y en el pequeño reino astur arraigó muy pronto la convicción de ser heredero del reino godo perdido, una idea muy anterior a los cronistas de Alfonso III.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! En 1940 el Reino Unido se encontraba solo frente a Alemania y dependía por completo de los suministros por mar para sobrevivir. Los submarinos del almirante Karl Dönitz, que operaban ya desde las bases de la costa atlántica francesa, hundían barcos mercantes mucho más rápido de lo que los astilleros británicos eran capaces de reponerlos. Si aquella sangría continuaba, el país se quedaría sin alimentos, sin combustible y sin materias primas para sus fábricas. La solución vino de Estados Unidos. Una misión británica encabezada por el constructor naval Robert Cyril Thompson llevó hasta allí los planos de un carguero muy rudimentario, lento y anticuado, pero fácil y rápido de fabricar. Los estadounidenses lo adaptaron, sustituyeron el carbón por el fueloil y los remaches por la soldadura eléctrica, y lo convirtieron en el Liberty, el barco más construido de la historia. La idea era hacer un buque que hiciese el trabajo, no el mejor posible, porque en plena guerra tres barcos mediocres valían más que uno excelente. El empresario Henry J. Kaiser, que nunca había construido un barco, por encargo del Gobierno levantó varios astilleros gigantescos y aplicó a la construcción naval los métodos de la producción en cadena. Los cascos se fabricaban por secciones que luego se ensamblaban en la grada. Miles de mujeres, campesinos arruinados y trabajadores negros del sur aprendieron a soldar en unas semanas. El tiempo de construcción bajó de ocho meses a poco más de un mes, y en un caso a menos de cinco días. Durante la guerra salieron de los astilleros más de 2.700 Liberty a un ritmo que llegó a ser de tres al día. Junto a los Liberty surgieron otras familias de barcos de emergencia. Los petroleros T2, más rápidos y con propulsión turboeléctrica, llevaron el combustible que movió a los ejércitos aliados en Europa y a la flota estadounidense en el Pacífico. En el Reino Unido se construyeron los Empire, casi siempre remachados y movidos con carbón. En Canadá, un país con poca tradición naval, se botaron cientos de cargueros con el mismo diseño británico: los Fort para el Reino Unido y los Park para Canadá. Aquellos barcos tenían muchos defectos. El acero se volvía quebradizo en aguas frías y las grietas recorrían los cascos soldados sin encontrar obstáculo. Algunos buques se partieron en dos sin previo aviso. Se fueron corrigiendo con refuerzos, mejor acero y soldadores mejor formados. De aquellos accidentes nació incluso una nueva rama de la ingeniería. Pese a todo, cumplieron su misión. A partir de 1943 los aliados construían más barcos de los que los alemanes podían hundir y la guerra del tonelaje quedó decidida en los astilleros. Los Liberty navegaron en los convoyes del Ártico, en el Mediterráneo, en Normandía y en el Pacífico. Tras la guerra muchos se vendieron a armadores griegos, italianos o noruegos, que levantaron sobre ellos sus imperios navieros. El resto terminó en la reserva o en el desguace. Hoy solo quedan tres a flote, pero desde entonces casi todos los grandes barcos se construyen como los Liberty. 0:00 Introducción 3:46 La guerra del tonelaje 25:18 Premios iVoox - https://premios.ivoox.com/ 27:01 Un barco fabricado en serie 46:18 “La ContraHistoria del mundo”… https://link.amazon/B0cobFCjU 47:56 Petroleros, Empires, Forts y Parks 1:03:17 Grietas, convoyes y chatarra 1:20:36 El tapial nazarí Bibliografía: - “Liberty Factory" de Peter J. Marsh - https://link.amazon/B01R8FOwL - “Liberty Ships” de David Doyle - https://link.amazon/B09b4QR67 - “US Liberty Ship vs German Surface Raider” de Mark Lardas - https://link.amazon/B06KaftH7 - “Launching Liberty” de Doug Most - https://link.amazon/B0isDwUcd #FernandoDiazVillanueva #libertyships #marinamercante ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Octubre ha sido el mes más tenso en Ormuz desde el comienzo de la guerra. La Guardia Revolucionaria iraní asegura haber alcanzado varios petroleros y el Gobierno de Estados Unidos lo desmiente en parte, aunque a Irán le basta con asustar a navieras y aseguradoras para encarecer el crudo. Los hutíes golpean instalaciones petroleras saudíes, mientras Benjamín Netanyahu cierra Cisjordania en vísperas de unas elecciones que le favorecen con el país en vilo. Nadie quiere una guerra total, pero todos quieren parecer capaces de librarla. Brasil, gran productor y consumidor de petróleo, vota este domingo partido en dos. Flávio Bolsonaro, hijo del expresidente Jair Bolsonaro, hoy en prisión, superó por poco a Luiz Inácio Lula da Silva en la primera vuelta, y los sondeos auguran un empate. Lula conserva el nordeste y las rentas bajas, mientras que Flávio se apoya en el sur agrícola, el voto evangélico y las clases medias urbanas. Una victoria del bolsonarismo acercaría el país a Donald Trump y abriría un choque con el Supremo por la condena del padre. Con Lula continuaría la apuesta por los BRICS. En el Congo, la desconfianza hacia las instituciones tiene consecuencias mortales. El brote de ébola de Ituri, declarado en primavera, es ya el mayor de la historia del país, con miles de muertos y contagios en varios países vecinos. La cepa Bundibugyo no tiene vacuna, y la violencia y el recelo hacia un Estado ausente hacen que los enfermos se escondan. La ayuda internacional, como siempre, llega tarde. ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! El cometa Halley es un bloque de hielo y polvo de unos 15 kilómetros de diámetro que recorre una órbita muy alargada alrededor del Sol. Se acerca hasta pasar entre Mercurio y Venus y se aleja más allá de Neptuno, en sentido contrario al de los planetas. Vuelve cada 76 años aproximadamente. Es el único cometa de periodo corto visible a simple vista con regularidad y el primero cuyo regreso se predijo. Su última visita, a mediados de los años 80, fue muy esquivo, pero a cambio se enviaron varias sondas espaciales que pudieron estudiarlo de cerca. La próxima, en el verano de 2061, promete un espectáculo mucho mejor. Los astrónomos chinos lo observaron y lo dejaron anotado ya en el siglo III antes de Cristo y desde entonces ya no faltó en sus anales. Los escribas de Babilonia lo registraron en tablillas de barro. Para los romanos fue una fuente de malos augurios, el historiador Dión Casio lo asoció a la muerte de Marco Vipsanio Agripa. Pasó sobre Europa durante la invasión de Atila y quitó el sueño a Luis el Piadoso, el hijo de Carlomagno. Quedó bordado en el tapiz de Bayeux el año en que Guillermo el Conquistador se hizo con Inglaterra. También inspiró a Giotto di Bondone una estrella de Belén con cola. El papa Calixto III confió en que fuese un presagio de que los otomanos se estrellarían contra Belgrado, y así fue. Siguiendo la visión cosmográfica de Aristóteles, durante siglos se pensó que los cometas eran fenómenos atmosféricos. En el siglo XVI se empezó a desmontar esa idea. Pedro Apiano observó que la cola huye siempre del Sol y Tycho Brahe demostró que los cometas estaban más allá de la Luna. Johannes Kepler, que sabía mucho de órbitas, creía que viajaban en línea recta y no volvían jamás. El momento llegó, como con tantas otras cosas, con Isaac Newton, cuya ley de la gravitación universal permitía calcular órbitas. Edmund Halley la aplicó a los cometas del pasado y descubrió que los de 1531, 1607 y 1682 eran el mismo. Fue entonces cuando anunció su regreso para finales de 1758, aunque sabía que no viviría para verlo. Alexis Clairaut y sus colaboradores afinaron la fecha. La noche de Navidad de aquel año un granjero alemán lo divisó con su telescopio. El acierto consagró la física newtoniana y convirtió a los cometas en miembros del sistema solar, tanto que en el año 2061 estará de nuevo por aquí. ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! A finales del siglo XIX Francia vivía obsesionada con la derrota ante Prusia de 1870 que se sustanció en la pérdida de las regiones de Alsacia y Lorena. El ejército era la gran esperanza para la revancha, una institución casi sagrada en una república inestable y sacudida por todo tipo de amenazas internas y escándalos. Esa insatisfacción general fue terreno abonado para un antisemitismo nuevo y virulento, que señalaba a la pequeña comunidad judía como una quinta columna de enemigos de Francia. En ese ambiente el contraespionaje francés recuperó de la papelera de la embajada alemana una nota anónima que demostraba que alguien estaba pasando secretos militares a los alemanes. Las sospechas recayeron enseguida sobre el capitán Alfred Dreyfus, un artillero alsaciano, trabajador y muy patriota, no muy querido por sus compañeros pero, sobre todo, judío. Bastó un parecido discutible entre su letra y la del documento para que fuese arrestado en el acto. El juicio fue una sucesión de atropellos. Los peritos que no apoyaban la acusación fueron ignorados, la prensa antisemita, muy popular en la Francia de aquel entonces, convirtió el caso en un linchamiento y el ministro de la Guerra se jugó su carrera para que el acusado fuese declarado culpable. Durante el consejo de guerra, celebrado a puerta cerrada, los jueces recibieron en secreto un dosier con pruebas manipuladas que la defensa nunca pudo ver. Dreyfus fue condenado a cadena perpetua en el destierro por unanimidad, degradado en público entre gritos de odio y enviado a la isla del Diablo frente a la Guayana. Su hermano Mathieu decidió no resignarse. Con la ayuda del periodista Bernard Lazare empezó a cuestionar la sentencia, aunque durante años no encontraron nadie que les hiciese caso. La verdad apareció dentro del propio ejército. El teniente coronel Georges Picquart, nuevo jefe del contraespionaje, descubrió que la letra del documento pertenecía al comandante Ferdinand Esterhazy, un aventurero cargado de deudas. Sus superiores le ordenaron callar y le destinaron a Túnez, mientras otro oficial fabricaba pruebas falsas para sostener la condena. Cuando un tribunal militar absolvió a Esterhazy en un juicio amañado, el novelista Émile Zola publicó su célebre «Yo acuso», una carta abierta en la que señalaba a los responsables del encubrimiento. Zola fue condenado y tuvo que exiliarse en Inglaterra, pero el caso ya se había convertido en un escándalo que iba de boca en boca. Francia se partió en dos bandos irreconciliables, hubo disturbios antisemitas en numerosas ciudades y los intelectuales irrumpieron por primera vez como fuerza política. El descubrimiento de la falsificación y el suicidio de su autor precipitaron la caída de ministros y generales. Un segundo consejo de guerra volvió a condenar a Dreyfus, esta vez con unas absurdas circunstancias atenuantes. El presidente le indultó poco después, pero la plena rehabilitación no llegó hasta siete años más tarde, cuando el Tribunal de Casación anuló la sentencia y Dreyfus regresó al ejército y fue condecorado con la Legión de Honor. El caso transformó Francia. Reforzó a la izquierda republicana, sometió el ejército al poder civil, impulsó la separación de la Iglesia y el Estado y dio origen a la Liga de los Derechos del Hombre. El antisemitismo sobrevivió en la extrema derecha y reapareció con fuerza en tiempos de Vichy. Más de un siglo después, el caso sigue recordando lo que ocurre cuando una institución antepone su prestigio a la verdad. 0:00 Introducción 3:56 Un capitán judío en la Francia del rencor 24:03 Premios iVoox - https://premios.ivoox.com/ 25:47 La fabricación de un culpable 40:58 “La ContraHistoria del mundo”… https://link.amazon/B0cobFCjU 42:36 Los que no se resignaron 58:04 Yo acuso 1:12:41 La rehabilitación 1:25:44 La guerra civil estadounidense #FernandoDiazVillanueva #dreyfus #antisemitismo ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! El ContraViaje de este invierno ya está en marcha. Los fans pueden encontrar todos los detalles en la pestaña de comunidad. ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Dolores Ibárruri, también conocida como la Pasionaria, nació en Gallarta, en la cuenca minera vizcaína, a finales del siglo XIX. Hija de un minero carlista y de una familia muy católica, dejó la escuela en la adolescencia, trabajó como costurera y sirvienta y se casó con un minero socialista. De sus seis hijos solo sobrevivieron dos. En la Casa del Pueblo descubrió la prensa obrera, y el seudónimo con el que firmó su primer artículo en Semana Santa la acompañaría el resto de su vida. Militó en el Partido Comunista de España desde su nacimiento y fue escalando posiciones siempre bajo la tutela de la Komintern, a la que sirvió durante años. Con la llegada de la República se instaló en Madrid y entró en el núcleo dirigente del partido. En las elecciones de 1936 obtuvo un escaño por Asturias con el Frente Popular La Guerra Civil la convirtió en la voz más conocida del bando republicano. Su alocución radiofónica de las primeras horas de la sublevación popularizó el «No pasarán», y sus arengas la hicieron conocida en medio mundo. Al mismo tiempo, formaba parte de la dirección de un partido que creció al calor de la ayuda soviética, que se enfrentó a anarquistas y socialistas de izquierda y que secundó la persecución del POUM, cuyo líder, Andreu Nin, fue asesinado por agentes soviéticos. Fue vicepresidenta de las Cortes, despidió a las Brigadas Internacionales en Barcelona y abandonó España pocas semanas antes del final de la guerra. Su exilio duró casi cuatro décadas, la mayor parte lo pasó en la Unión Soviética. Allí asumió la secretaría general del partido tras la muerte de José Díaz y perdió a su hijo Rubén en Stalingrado. Dirigió el PCE en los años de mayor alineamiento con Stalin, una etapa marcada por expulsiones y purgas internas. Tras la desestalinización apoyó la nueva estrategia del PCE de abogar por la reconciliación nacional, cedió la secretaría general a Santiago Carrillo para ocupar la presidencia y apoyó incluso la condena de la invasión de Checoslovaquia por parte del Pacto del Varsovia. Regresó a España en plena transición, ya con más de 80 años, poco después de la legalización del partido. Volvió a ser elegida diputada por Asturias y su imagen del brazo de Rafael Alberti en el Congreso se convirtió en una de las estampas de la aquellos años. Murió en Madrid a finales de los años 80, pocos días después de la caída del Muro de Berlín. Su figura sigue siendo hoy objeto de acalorados debates. ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! * Accede a los Capítulos inteligentes del episodio en: https://www.ivoox.com/wv/audio-chapters-182271792 * Accede al PDF con las ideas claves del episodio: https://www.ivoox.com/wv/audio-chapters-182271792/pdf El Mossad, cuyo nombre significa simplemente “instituto”, es el servicio de inteligencia exterior de Israel. Depende directamente del primer ministro y forma, junto al Shin Bet y la inteligencia militar, el triángulo sobre el que descansa la seguridad del país. Su historia está tan cubierta de leyenda que cuesta separar lo probado de todo lo que le atribuyen. Sus orígenes son anteriores a la existencia del Estado de Israel. Durante la época del Mandato británico, la comunidad judía de Palestina creo una red clandestina de informantes, infiltrados y contrabandistas de inmigrantes llegados de Europa que aprendió el oficio de los servicios de inteligencia británicos, en aquel momento los mejores del mundo. Tras la guerra de 1948, David Ben-Gurion quiso poner orden en todo aquel entramado y a finales de 1949 creó un organismo de coordinación que muy pronto se convirtió en un servicio exterior unificado. Este servicio dependería de forma exclusiva del primer ministro y solo respondería ante él. Lo organizó Reuven Shiloah y años más tarde lo consolidó Isser Harel, los dos primeros directores que tuvo la agencia. Su misión iba más allá del espionaje clásico. El Mossad debía vigilar a los enemigos de Israel, ejecutar operaciones especiales y proteger a las comunidades judías del extranjero, a las que ayudó a salir de países como Irak, Marruecos o Etiopía. Con el tiempo asumió también labores de diplomacia secreta con gobiernos que no reconocían al Estado de Israel. Nunca ha tenido una ley propia, de modo que su control depende sobre todo de la confianza entre el primer ministro y el director. La entrega a la CIA del discurso secreto de Nikita Jruschov en 1956 les hizo ganarse el respeto de los servicios de inteligencia occidentales, la captura de Adolf Eichmann en Argentina en 1960 hizo del Mossad un ejemplo de eficiencia y buena información. En esos mismos años sus espías y la información reunida sobre la aviación egipcia contribuyeron a la victoria en la guerra de los seis días. La década siguiente trajo el terrorismo palestino. Tras la matanza de Múnich, el Mossad persiguió a los dirigentes de Septiembre Negro por Europa y Oriente Próximo, aunque en su búsqueda cometió algunos errores. Fue entonces cuando se cimentó su leyenda con operaciones como la del rescate en el aeropuerto de Entebbe. Desde finales del siglo pasado su prioridad ha sido Irán. Sabotajes informáticos, el robo de los planes nucleares iraníes y la muerte de varios científicos marcaron esa etapa, en la que también hubo algunos fiascos muy sonados. Tras los atentados de octubre de 2023, la agencia puso en la mira a Hezbolá y Hamas, acabó con sus líderes y su participación en la guerra contra Irán fue fundamental para eliminar al líder supremo Alí Jamenei. Durante casi 80 años el Mossad ha proporcionado al gobierno israelí información fundamental para la seguridad nacional, ha retrasado programas armamentísticos de sus enemigos y ha abierto canales diplomáticos que acabaron en acuerdos de paz. Pero sus operaciones letales, todas muy espectaculares, rara vez han resuelto los conflictos de fondo. Contenido: 0:00 Introducción Un servicio secreto antes que un Estado El instituto y su mandato Los años de la consolidación Terrorismo, guerra y secretos nucleares El 7 de octubre ¿Huyó Hitler a Sudamérica? Bibliografía: “Mossad” de Michael Bar-Zohar - https://link.amazon/B0aFSfN8F “Operaciones Encubiertas del Mossad” de Maayan Zarhin - https://link.amazon/B0gUQ5Ul5 “Mossad. La sombra del Estado” de Luis Tejada - https://link.amazon/B01SPi5Bs “La guerra sagrada del Mossad” de Eric Frattini - https://link.amazon/B0guLjMec #FernandoDiazVillanueva #Israel #mossad

Cayetano Borso di Carminati murió fusilado en Zaragoza en el otoño de 1841 justo al lado de la placa que recordaba la Constitución de Cádiz. Era mariscal de campo, tenía 44 años y había perdido el ojo derecho luchando con los liberales portugueses. De hecho había pasado media vida peleando por las constituciones liberales, pero terminaron con él otros liberales. Nació en Málaga a finales del siglo XVIII en el seno de una familia genovesa, de las muchas asentadas en los puertos andaluces. Muy joven ingresó en la guardia del rey de Cerdeña y a comienzos de los años 20 se sumó a la revuelta piamontesa que pedía una constitución calcada de la gaditana. La derrota le valió una condena a galeras y el destierro. Vino entonces a España para ponerse del lado de los liberales de Rafael del Riego, resistió la invasión de los Cien Mil Hijos de San Luis, acabó preso en su ciudad natal y escapó por Gibraltar, de donde salió camino de Inglaterra. Pasó seis años dando clases de italiano en Bath a una clientela acomodada que soñaba viajar a Italia. Así era la vida del proscrito en la Europa de la Restauración, siempre a la espera de la siguiente revolución. Esa revolución estalló en París en 1830, Borso viajó a Francia y se echó a la calle con los insurrectos. Después participó en una serie de expediciones italianas fracasadas que se organizaron desde Lyon y Córcega. En esa época se trató con Giuseppe Mazzini, de quien acabó distanciándose. Vio una nueva oportunidad en Portugal, se sumó a las milicias reclutadas por el emperador de Brasil, Pedro de Braganza, para defender el trono de su hija María frente a su tío Miguel. Desembarcó cerca de Oporto con las tropas de Pedro, participó en la toma de Oporto y resistió el asedio de los miguelistas. Fue allí donde perdió allí el ojo derecho y recibió la Orden de la Torre y la Espada. Regresó a España al frente de un regimiento portugués para combatir a los carlistas de Ramón Cabrera en el Maestrazgo. Se distinguió en varias acciones, se casó, tuvo un hijo y alcanzó el fajín de mariscal de campo. Estaba llamado a jugar un papel importante en el reinado de Isabel II, pero todo se torció durante la regencia de Baldomero Espartero. En el pronunciamiento moderado a favor de María Cristina de Borbón le encomendaron asegurar Zaragoza, pero sus sargentos se amotinaron y le apresaron. Espartero, decidido a dar un escarmiento, rompió la costumbre de desterrar a los generales sublevado. A Borso di Carminati le tocó un consejo de guerra sumario que le condenó a muerte. Después de eso fue olvidado. Fue un héroe de cuatro patrias, pero ninguna de ellas reclamó nunca su figura. - “El General Borso di Carminati. Héroe de cuatro patrias” de Josep Sánchez Cervelló - https://link.amazon/B0iLDh3xk ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

Se suele simplificar la religión de la antigua Roma con una mitología muy básica tomada de los griegos, pero pocas cosas hay tan complejas como la religión (o religiones) de los romanos. Durante la mayor parte de su historia, los romanos no entendieron la religión como un conjunto de creencias, sino como una práctica. Lo importante no era tanto lo que cada cual pensara en su interior, como cumplir con los ritos en el día y la forma adecuados para conservar la Pax Deorum, la paz de los dioses, una relación de respeto mutuo de la que dependían las cosechas, las victorias y la propia salud de sus habitantes. Cada casa honraba a sus Lares y Penates, los sacerdotes solían ser patricios que compaginaban el sacerdocio con la política, el verdadero peligro no era la duda en unas creencias muy poco definidas, sino el error en los ritos. Marco Tulio Cicerón, por ejemplo podía ser escritor, senador, augur y, a al mismo tiempo, discutir con frialdad la existencia de los dioses sin ver en ello contradicción alguna. Aquel era un sistema muy abierto, mucho más de lo que hoy podemos imaginar. Conforme Roma fue engrandeciendo su imperio y conquistando tierras lejanas hizo más nutrido su panteón. Fue entonces cuando adoptó a los dioses griegos y acogió con gusto cultos orientales como los de Cibeles, Isis o Mitra, que ofrecían algo que la religión cívica no daba, una iniciación personal, una comunidad elegida y una esperanza para después de la muerte. El Senado los toleraba mientras no escapasen a su control. Cuando creyó que lo hacían, como ocurrió con las Bacanales, reaccionó con dureza. Con Augusto llegó el culto imperial, que más que una fe ingenua en un emperador divino era un lenguaje de lealtad política compartido por todo el Imperio. La mayoría de sus pobladores, por lo demás, no elegían una religión, iban sumando protectores sin importarles mucho su origen. El cristianismo rompió con esa lógica. Nacido en el seno judaísmo, se extendió primero por las principales ciudades y exigía exclusividad. Eso implicaba que sus fieles se negaban a sacrificar a los dioses tradicionales y al emperador, lo que a ojos de los romanos le convertía en una forma de impiedad y, sobre todo, de deslealtad política. Las persecuciones contra los cristianos no fueron una cacería continua de tres siglos, más bien episodios locales que tuvieron su momento álgido a finales del siglo III y principios del IV con la gran persecución de Diocleciano. Muy poco después Constantino dio un giro radical y se erigió en protector de la Iglesia. A finales de ese mismo siglo Teodosio el Grande prohibió cualquier culto pagano, incluso el que se celebraba en el interior de las casas. La cristianización fue lenta y desigual. Los viejos ritos sobrevivieron mucho más tiempo en el campo y en parte de la aristocracia. La nueva religión absorbió fiestas, lugares y costumbres del mundo que sustituía. Cuando el Imperio de Occidente se deshacía ya en la segunda mitad del siglo V, los romanos habían pasado de un contrato cívico con muchos dioses a una religión de salvación exclusiva apoyado por el poder. Pero aquellos romanos que contemplaron la caída eran tan romanos como los de tiempos de la República o los de las conquistas de Trajano. Roma había ido cambiando durante mil años, sus religiones también lo hicieron. ¿Quieres anunciarte en este podcast? Hazlo con advoices.com/podcast/ivoox/298566

¿Tocó Nerón la lira mientras Roma ardía? ¿Era Napoleón un hombre bajito? ¿Llevaban los vikingos cuernos en el casco? No, no y no. Llevo años coleccionando mentiras. Son mentiras históricas que nos han repetido tantas veces que las damos por buenas. Están en los libros del colegio, en los documentales y, sobre todo, en el cine. Las pirámides no las levantaron esclavos, sino trabajadores libres que comían pan y bebían cerveza. En las Termópilas no lucharon trescientos espartanos, sino miles de griegos. Cleopatra no era una belleza fatal, era una estadista brillante. Y los cuernos vikingos se los inventó un escenógrafo de Wagner. En "La ContraHistoria del mundo en 25 mitos" desmonto veinticinco leyendas, desde el antiguo Egipto hasta el siglo XX. Cuento también quién fabricó cada mito y con qué intención, porque esas técnicas siguen vivas hoy en las pantallas y en las redes. Es un libro ameno y riguroso, pensado para cualquiera con curiosidad por el pasado. Porque la historia real casi siempre es mucho mejor que la leyenda. "La ContraHistoria del mundo en 25 mitos", de HarperCollins. En todas las librerías el 4 de noviembre, en papel, en digital y en audiolibro. Resérvalo ya en preventa y tendrás acceso a un directo privado conmigo para hablar del libro y responder a tus preguntas. La historia, sin maquillaje.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! El 11 de abril de 1491 marca un momento decisivo en la historia de España y de Europa. La salida desde Sevilla de un inmenso ejército de 50.000 hombres hacia Granada para culminar una empresa militar y cultural que llevaba siglos gestándose. Este movimiento no era un asedio cualquiera, era la reclamación definitiva de una España que, como ya recordaban los propios embajadores musulmanes en el siglo XI, los cristianos consideraban suya y buscaban recuperar por la fuerza tras haber sido expulsados hacia Galicia. Para dejar claro que esta vez no habría retirada, los Reyes Católicos tomaron una decisión estratégica sin precedentes al construir un asentamiento permanente en lugar de un campamento temporal. Así nació la ciudad de Santa Fe, levantada en la vega al oeste de la capital, desafiando a los elementos y demostrando a toda Europa que el cerco era definitivo. El mensaje fue tan potente que los propios reyes enviaron los planos de la nueva ciudad al rey de Portugal, lo que atrajo la atención de todas las cortes europeas sobre lo que estaba ocurriendo en Andalucía. El asedio, lejos de ser un enfrentamiento romántico, fue una guerra durísima y sangrienta de ocho meses. Las crónicas de los veteranos y de quienes vivieron la contienda relatan la brutalidad del combate cuerpo a cuerpo, las emboscadas constantes y la pérdida de unos 5.000 soldados en combate o por enfermedades en los campamentos. Durante este desgaste, el papel de la reina fue vital; se paseaba a caballo por las tropas para mantener alta la moral, cuidaba de los heridos y hacía frente a provocaciones directas, como el célebre desafío del caballero del pulgar tras un insulto a la reina en la puerta de la mezquita. Al ver que la ciudad de piedra se alzaba frente a ellos y que no había marcha atrás, las fuerzas de Granada flaquearon. En noviembre de 1491 se firmaron unas capitulaciones de rendición extremadamente generosas y respetuosas con los vencidos, cerrando un ciclo histórico y abriendo otro de inmediato. En esa misma Santa Fe se firmarían los acuerdos con Cristóbal Colón que abrirían la puerta de América, y la victoria en Granada se celebraría en toda Europa como la coronación de España como la nueva gran potencia mundial, un ascenso que pronto despertaría el miedo y la envidia en lugares como Francia e Italia, plantando la semilla de lo que después se usaría para intentar destruir la imagen del imperio mediante la leyenda negra.