Publicidad en podcasts en: Una Voz Para El Camino

Episodio 77. Voz de Salomé Llanos Benitez. Año 13, número 159. No le reprocho a la primavera que llegue de nuevo. No me quejo de que cumpla como todos los años con sus obligaciones. Comprendo que mi tristeza no frenará la hierba. Si los tallos vacilan será sólo por el viento. No me causa dolor que los sotos de alisos recuperen su murmullo. Me doy por enterada de que, como si vivieras, la orilla de cierto lago es tan bella como era. No le guardo rencor a la vista por la vista de una bahía deslumbrante. Puedo incluso imaginarme que otros, no nosotros, estén sentados ahora mismo sobre el abedul derribado. Respeto su derecho a reír, a susurrar y a quedarse felices en silencio. Supongo incluso que los une el amor y que él la abraza a ella con brazos llenos de vida. Algo nuevo, como un trino, comienza a gorgotear entre los juncos. Sinceramente les deseo que lo escuchen. No exijo ningún cambio de las olas a la orilla, ligeras o perezosas, pero nunca obedientes. Nada le pido a las aguas junto al bosque, a veces esmeralda, a veces zafiro, a veces negras. Una cosa no acepto. Volver a ese lugar. Renuncio al privilegio de la presencia. Te he sobrevivido suficiente como para recordar desde lejos.

Episodio 76. Voz de Granada Morales Vega. María Mercedes Carranza. Por traidora decidí hoy, martes 24 de junio, asesinar algunas palabras. Amistad queda condenada a la hoguera, por hereje; la horca conviene a Amor por ilegible; no estaría mal el garrote vil, por apóstata, para Solidaridad; la guillotina como el rayo, debe fulminar a Fraternidad; Libertad morirá lentamente y con dolor; la tortura es su destino; Igualdad merece la horca por ser prostituta del peor burdel; Esperanza ha muerto ya; Fe padecerá la cámara de gas; el suplicio de Tántalo, por inhumana, se lo dejo a la palabra Dios. Fusilaré sin piedad a Civilización por su barbarie; cicuta beberá Felicidad. Queda la palabra Yo. Para esa, por triste, por su atroz soledad, decreto la peor de las penas: vivirá conmigo hasta el final.

Episodio 75. Voz de Fabián Valencia. Síndrome - Mario Benedetti Todavía tengo casi todos mis dientes casi todos mis cabellos y poquísimas canas puedo hacer y deshacer el amor trepar una escalera de dos en dos y correr cuarenta metros detrás del ómnibus o sea que no debería sentirme viejo pero el grave problema es que antes no me fijaba en estos detalles.

Episodio 74. Voz de Mauricio Giraldo. Remordimiento póstumo. Charles Boudelaire. Cuando te hayas dormido, mi bella tenebrosa, al fondo de un sepulcro hecho de mármol negro, y cuando solo tengas por alcoba y morada un panteón húmedo y una cóncava fosa; cuando la piedra, hundiendo tu pecho asustadizo y tu torso relajado por una deliciosa displicencia, impida que palpite tu corazón y ansíe, y que tus pies recorran tu carrera azarosa, la tumba, confidente de mi sueño infinito (porque la tumba siempre comprenderá al poeta), en esas largas noches donde el sueño es proscrito, te dirá: «¿De qué te sirve, cortesana incompleta, nunca haber conocido lo que lloran los muertos?». —Y el gusano roerá tu piel como un remordimiento. Instagram: unavozparaelcamino. Twitter: unavozparaelcamino

Episodio 73. Voz de Mauricio Giraldo. Soy un fracaso. Charles Bukowski. Le puse el seguro a la puerta del auto y al levantar la mirada vi a este tipo caminando hacia mí se parecía a Peter mi viejo amigo pero no era Peter era un hombre demacrado en jeans y camisa azul de trabajo y me dijo: “oye, mi esposa y yo necesitamos algo para comer, morimos de hambre” Miré detrás de él y ahí estaba su mujer que me miró con ojos a punto de lágrima. Le di un billete de cinco. “¡Te amo, hombre!”, gritó, “No me lo gastaré en bebida”. “¿Por qué no?”, le contesté, “Es lo que yo haría…” Me alejé para entrar a un edificio arreglé unos cuantos asuntos salí regresé al auto como siempre pensando si hice lo correcto o si fui víctima de un engaño. mientras conducía recordé mis años de miseria hambriento más allá de cualquier arreglo nunca pedí a nadie un centavo. esa noche, después de unos tragos, le expliqué a la mujer con la que vivía lo mucho que daba dinero a vagabundos pero que yo en los tiempos más obscuros de hambre en mi vida me negué a pedir nada a nadie. “lo que pasa es que ni para eso servías”, dijo ella.

Episodio 72. Voz de Gabriela Morales Vega. Una vez quise ser hombre para casarme con mi hermana que ya lleva tres divorcios. Para amar a mis amigas que en cada relación mueren un poco. Quise ser hombre para fecundar sus vientres, no de hijos, sino de poesía, vino tinto, relojes parados, unicornios azules. Para decirle a Josefina cuanto admiro su forma de entregarse. Para escribirle a Rosi esas cartas que no llegan nunca. Llamar por teléfono a Pilar que espera tantas tardes. Llenar de caricias prolongadas el espacio de Beatriz, que vive sola y le tiene miedo a los temblores. Quise ser hombre, para amarlas a todas y no sentir más el frío de sus lágrimas en mi playera, ni mirarlas apagarse, ni presenciar sus funerales en sus ataúdes de treinta años. Quise ser hombre para invitarlas a volar el periférico, a bailar descalzas porque el América le ganó al Guadalajara, para llevarlas del brazo hasta una cama donde no tengan que fingir orgasmos. Pero soy mujer y, aunque puedo compartir con ellas la poesía, escribirles cartas, llamarlas por teléfono, llenarlas de caricias prolongadas, volar el periférico, bailar descalzas, secar su llanto, tocar su alma… No es suficiente. No les alcanza. Porque, desde niñas, aprendieron que los hombres son un premio al que hay que amar, sin importar si ellos las aman

Episodio 71. Voz de Daniela Vega Guzmán. Ese sonar de aldabas me levantó del sueño, sobresaltó mi corazón dormido. Cuánto ruido trajiste a esta casa: Qué músicas extrañas, qué silencios no oídos. Todos los corredores se poblaron de ti y olvidaron de golpe su soledad de siglos. Un aroma de mar invadió las alcobas y a un día tembloroso se abrieron sus postigos. Ese sonar de aldabas sobresaltó mi noche, rompió candados y rompió cerrojos. No podía saber que cuando el aire barriera el polvo en todos los rincones y de olor a manzanas se llenara la huerta, te marcharías sin sonar de aldabas, dejando tus silencios y las puertas abiertas.

Episodio 70. Voz de Daniela Vega Guzmán. Hija: ¿tú sabes qué hago ahora? Arreglo los armarios. Allí están tus muñecas, todo cuanto dejaste. Y veo que las cosas se han tornado amarillas, y pienso que preguntan por su dueña distante. Parece que se animan las cabezas rubias queriendo ser espigas para besar el aire, o ser como palomas mensajeras en vuelo con Dios entre las alas por salir a buscarte. Son las tres de la tarde. Hija, ¿tú sabes qué hago ahora? Miro tras el cristal de la ventana caer la lluvia tenazmente ¡Qué inmensa soledad! Sólo tú pasas en mi recuerdo por la calle. Por el frío del invierno se guarece la gente. Las siete de la noche… Hija: ¿tú sabes qué hago ahora? Aspiro el aroma del jardín del lado de tu estancia. muchas flores han muerto con la lluvia, pero aquel jazminero sigue erguido como un cacique de su raza. Las doce de la noche, exactamente. Una música tenue de violines llena toda la casa. Hija: ¿tú sabes qué hago ahora? Amor, leo tus cartas.

Episodio 69 - Voz de Fabián Valencia. En las noches claras, resuelvo el problema de la soledad del ser. Invito a la luna y con mi sombra somos tres.

Episodio 68 Voz de Esperanza Morales Arias. Nació en Santa Marta,  1957, vivió en Bogotá, Colombia.  Actualmente se encuentra en su ciudad natal. Estudió filosofía y letras en la Universidad de La Salle y música en el Conservatorio de la Universidad Nacional de Colombia. Ha publicado los libros de poesía: Sonata del Sonámbulo (1980), La Risa del Saxo (1985), Guijarros (1990), Aparte de Amor (1993) y Palabras para el hombre (1999).   Coordinó los proyectos literarios «Un país que sueña», y «Poesía al parque». En 2002 publica su producción musical El poeta canta dos veces.

Episodio 67 Voz de Esperanza Morales Arias. Respeta, piedra, el temblor de la hoja como el viento perdona tu aspereza y el poeta comprende la ferocidad de los cuchillos Bajo los astros, entre los grumos olorosos, la piedra, el viento y las hojas poseen sobradas razones para ser aun cuando no esté del todo claro el orden que luego tendrán sobre la tierra Movidas por el viento, las hojas muestran, como Jano, las caras del otoño; mientras que el sueño de piedra de la piedra en el fondo es una señal de clara alarma El cuchillo con que se taja el pan o se siega la cabeza de los hombres, nada sabe Su misión es cortar, viejo designio El poeta no ama el cuchillo, pero entiende su belleza Nada crea la piedra si no es su propio sueño Nada ruede el viento si no es su propio esfuerzo Nada cante la hoja si no es su propio miedo En la sombra, el poeta vela las armas que a su llegada ha de encontrar el día Nadie forje el acero en las tinieblas Oficio es de la luz, y del poeta

Episodio 66 Voz de Esperanza Morales Arias. En Europa es de día pero es de noche en África. Al norte del mar está el tiempo, pero está al sur la eternidad. Los blancos pueblos industriosos construyendo la gloria del hombre. Las negras lanzas nervadas custodiando la roja luna. Las blancas piedras con forma de ninfas danzando en la nieve. Las melenas de oro, las pieles rayadas, las criaturas de cuellos larguísimos como si fueran sueños. Al norte del mar el insomnio en la noche, al sur la siesta en la tarde. Al norte está la razón estudiando la lluvia, descifrando los truenos. Al sur están los danzantes engendrando la lluvia, al sur están los tambores inventando los truenos.