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¡Vótame en los Premios iVoox 2026! A comienzos del siglo XX, cuando el mundo aún tenía grandes espacios en blanco en los mapas, llegar a una cima, a un polo o a un territorio remoto era una hazaña que debía demostrarse casi únicamente con palabras. Y ahí empezaban los problemas. En el programa hablamos de Frederick Albert Cook, quien afirmó haber alcanzado la cima del monte McKinley. Pero... ¿fue el primero en llegar... o el primero en no llegar? Su relato fue celebrado durante un tiempo, aunque pronto surgieron dudas razonables. No porque la proeza fuera imposible, sino porque en aquel momento la única prueba disponible solía ser la narración del propio explorador, acompañada, con suerte, de alguna fotografía borrosa, un cuaderno de notas o el testimonio de guías locales. En aquellos años, verificar una conquista geográfica era una tarea lenta y compleja. Se analizaban diarios de expedición, se comprobaban las fechas, se contrastaban distancias y tiempos, y se comparaban descripciones del terreno con lo que otros exploradores conocían del lugar. Las fotografías, cuando existían, se estudiaban con lupa: sombras, perfiles montañosos, orientación del sol. Incluso se examinaba el estado físico del explorador a su regreso, buscando coherencia entre el esfuerzo descrito y las secuelas visibles. Precisamente para evitar aceptar relatos falsos o exagerados, las sociedades geográficas comenzaron a establecer criterios más estrictos. Se exigía documentación detallada, observaciones científicas, instrumentos calibrados, testigos cualificados y una coherencia interna que resistiera el escrutinio de expertos. No bastaba con “haber estado allí”: había que demostrarlo con método. El caso de Frederick Cook McKinley como "el primero en no llegar" era más común de lo que se piensa. Algo similar ocurrió con otros hitos discutidos de la época, como las primeras expediciones polares, donde el margen para el autoengaño (o el engaño consciente) era amplio. Hoy, sin embargo, el panorama es muy distinto. Resulta extremadamente complicado sostener un falso relato de exploración. Satélites, GPS, registros digitales, imágenes en tiempo real y datos compartidos hacen que cada paso deje rastro. Incluso en la era de la IA generativa, falsear un gran hito geográfico es casi imposible, porque llevamos en el bolsillo dispositivos capaces de registrar, localizar y verificar nuestra posición con precisión milimétrica. Podría decirse que hemos aceptado convivir con una forma cotidiana de tecnología de espionaje… voluntaria. En nuestro programa profundizamos en el caso del "primero en no llegar", porque nos recuerda que la exploración no solo trata de llegar, sino de poder demostrar que se ha llegado. Y si quieres entender cómo se construye (y se desmonta) un relato épico, este episodio de Totus Pódcast te gustará. Y si no... ¡también!

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! El mundo sonaba de otra manera antes de que los instrumentos que hoy damos por sentados encontraran su forma definitiva. Durante siglos, talleres de toda Europa producían piezas únicas, irrepetibles, construidas con maderas que a veces llevaban años secándose y con técnicas que viajaban de maestro a aprendiz sin apenas dejar rastro escrito. Muchos de aquellos instrumentos (de una diversidad asombrosa) desaparecieron sin llegar a grabar su voz en ningún registro. Otros evolucionaron, se transformaron, y acabaron cediendo el paso a formas más estandarizadas, más adaptadas a los nuevos tiempos y a los nuevos oídos. Esa evolución instrumental no fue ni rápida ni sencilla. Conseguir las maderas adecuadas era, en sí mismo, toda una empresa: ciertos bosques alpinos proporcionaban abetos y arces con una densidad y una resonancia que no se encontraba en cualquier parte. El tiempo, la altitud, las condiciones del corte… todo importaba. No era raro que un constructor esperara años antes de trabajar una pieza, consciente de que apresurar ese proceso equivalía a comprometer el resultado final. Y luego estaba la cuestión del acceso. No todos los instrumentos estaban al alcance de todos. Había piezas concebidas para las cortes, para los grandes teatros, para quienes podían pagar el precio de semanas de trabajo artesanal. Otros eran más modestos, más funcionales, pensados para la música de taberna o de procesión. La distancia entre unos y otros no era solo económica: era también sonora, estética y, en cierto modo, social. En ese paisaje tan heterogéneo, algunos nombres (algunos talleres, algunas familias, algunos pueblos incluso) acabaron convirtiéndose en referencia inevitable. No porque fueran los únicos que sabían lo que hacían, sino porque lo que hicieron resistió el paso del tiempo con una solidez difícil de explicar solo por la técnica. ¡Sus instrumentos todavía suenan! En Totus Pódcast dedicamos este episodio a los constructores que marcaron la luthería occidental de manera más profunda y duradera. No son todos los que importaron, pero sí algunos de los que mejor encarnan la historia de un oficio extraordinario. Si te interesa saber de dónde viene el instrumento que has escuchado mil veces sin preguntarte quién lo inventó, este programa es para ti.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! Nadie esperaba que el cónclave que llevó al trono de san Pedro al sucesor de Clemente IX fuese a ser tan largo y tan enrevesado. Ni siquiera el propio elegido parecía esperarlo: mientras su nombre empezaba a sonar entre los cardenales como el elegido, el pobre anciano estaba durmiendo en su camastro. Un episodio lleno de giros y sorpresas que te invitamos a escuchar.Escucha este episodio completo y accede a todo el contenido exclusivo de Totus Pódcast. Descubre antes que nadie los nuevos episodios, y participa en la comunidad exclusiva de oyentes en https://go.ivoox.com/sq/2369530

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Basta con pronunciar el apellido para que se activen, casi de forma automática, imágenes de intrigas, venenos, conspiraciones y pasillos oscuros del Vaticano. No es extraño, por tanto, que durante años hayamos asistido a una auténtica sobredosis de Borgia en forma de series, películas y documentales que han encontrado en esta familia un filón narrativo difícil de igualar. De ello hablamos en este programa. Alejandro VI, el papa valenciano de origen borgiano, cargó ya en vida con una fama difícil de digerir. A él y a su entorno se les atribuyeron todo tipo de excesos morales, maniobras políticas sin escrúpulos y una forma de ejercer el poder que, según sus detractores, poco tenía que ver con la espiritualidad. De ahí que la ficción audiovisual no haya podido resistirse a llevar estas historias a la pequeña y a la gran pantalla. Para muchos guionistas, no hacerlo habría sido casi una negligencia profesional. Lo curioso es que, pese a la evidente saturación temática, estas producciones consiguieron atraer un enorme interés por el público y gozaron de un éxito notable. La sobredosis de Borgia no produjo rechazo, sino adicción. Quizá porque, más allá de los nombres propios, lo que se ponía en escena era un retrato reconocible del poder en estado puro. Las historias ambientadas en el papado de Alejandro VI suelen girar en torno a unos ejes muy claros. El primero es la lucha por el control político y económico, en un momento en el que el Vaticano era una potencia más en Europa. Las alianzas cambiantes, las traiciones y los pactos secretos no eran una excepción, sino una práctica habitual tanto en Roma como en las grandes monarquías del momento. Otro tema recurrente es la frontera difusa entre lo público y lo privado. La familia, la herencia, los matrimonios estratégicos y el uso del parentesco como herramienta política aparecen una y otra vez como motores del conflicto. En ese sentido, los Borgia no fueron tan distintos de otras dinastías renacentistas, aunque su leyenda negra haya amplificado cada gesto hasta convertirlo en espectáculo. Tampoco falta la fascinación por el rumor, la sospecha y la exageración. Muchas de las barbaridades que se contaron sobre Alejandro VI y los suyos circularon en panfletos, crónicas interesadas y relatos de enemigos políticos. La ficción moderna ha heredado ese material y lo ha reinterpretado... y a menudo sin preguntarse demasiado por su veracidad histórica.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Aunque nos guste pensar que las grandes competiciones nacen siempre del más puro espíritu deportivo, lo cierto es que casi nunca lo hacen. Y no pasa nada por decirlo. Lo importante es no confundir los intereses que rodean a un evento con el esfuerzo real de quienes lo hacen posible sobre el terreno. Hoy estamos acostumbrados a que el deporte de élite, especialmente el fútbol, esté profundamente condicionado por intereses comerciales, derechos televisivos, patrocinadores y grandes corporaciones. Eso, en ocasiones, resta protagonismo a lo que debería ser la esencia del juego: competir, mejorar y medirse con otros en igualdad de condiciones. Pero conviene recordar que esta lógica no es nueva ni mucho menos exclusiva del presente. Desde la Antigüedad, los poderosos han utilizado el deporte como escaparate. Juegos, torneos y espectáculos servían para exhibir riqueza, compensar mediocridades personales o disimular ciertas limitaciones con fastuosos despliegues económicos. Pan y circo, que dirían los romanos. El músculo financiero ha sido, muchas veces, tan importante como el físico. Esto no invalida en absoluto el mérito de los deportistas. Al contrario. Quienes compiten entrenan con rigor, se someten a una disciplina extrema y arriesgan el cuerpo en cada prueba. Eso era así hace cien años y lo sigue siendo hoy. Otra cosa es que, de vez en cuando, aparezca algún que otro masconato que intente atajar por donde no debe, pero esa es otra historia. En este contexto nace una de las competiciones más emblemáticas del deporte moderno. El origen del Tour de Francia. Pasemos un día en las carreras de esta competición de etapas interminables, carreteras imposibles y ciclistas que parecían más aventureros que atletas profesionales. Y de algún que otro masconato.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! "¿Os interesan los nazis?"... La pregunta suena provocadora, incluso incómoda, pero es solo un anzuelo. En realidad, este programa no va de glorificar uniformes ni de recrearse en la estética del horror, sino de mirar justo en la dirección contraria: la de quienes, desde las sombras, trabajaron para poner fin a la barbarie. Desde hace siglos, el espionaje ha sido una herramienta habitual para acortar guerras, debilitar al enemigo o, simplemente, sobrevivir. Antes de que existieran satélites o servicios de inteligencia con nombres rimbombantes, ya había personas dispuestas a escuchar, observar y transmitir información decisiva. En la Antigüedad, Sunzi ya advertía en El arte de la guerra que ninguna victoria era completa sin información fiable sobre el adversario. Mucho después, durante el Renacimiento, las cortes europeas se llenaron de embajadores que informaban con más detalle de lo que aparentaban en público. En el siglo XVI, los servicios de espionaje de Isabel I de Inglaterra lograron desbaratar conspiraciones internas gracias a redes de informadores y mensajes cifrados. En el mundo clásico, Roma utilizó exploradores y confidentes para mantener controladas sus fronteras y anticiparse a rebeliones. Incluso en conflictos coloniales del siglo XIX, la información obtenida por intermediarios locales resultó decisiva para inclinar la balanza. Todo esto sirve para entender mejor por qué, cuando Europa cayó en manos del nazismo, el espionaje volvió a convertirse en un recurso clave. Personas anónimas, funcionarios discretos, diplomáticos con doble agenda o simples ciudadanos se jugaron la vida para transmitir datos, facilitar huidas o sabotear estructuras de poder. El interés por estas historias no nace del morbo, sino de la necesidad de comprender cómo se combate el totalitarismo. El espionaje, como tantas otras herramientas históricas, no es heroico por sí mismo, pero puede ser decisivo cuando se pone al servicio de una causa justa. ¡No te pierdas este programa!

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Desde que The Clash incluyeron esta canción en su álbum Combat Rock (1982), esta pieza ha cruzado generaciones y fronteras con una energía inagotable. Y eso tiene mucho que ver con algo que los grandes temas del punk rock saben hacer mejor que nadie: conectar de manera visceral. Lo curioso es que detrás de esa aparente sencillez suele esconderse una historia bastante más enrevesada de lo que sugiere el resultado final. Las bandas que trabajan al límite, bajo presión y con una filosofía de "hazlo y ya" no siempre documentan sus procesos con pulcritud académica. Un ejemplo claro de esto os lo contamos en nuestro episodio "Louie Louie". Al final, lo que queda es el mito, el rumor, la anécdota que circula entre fans y que, con el tiempo, adquiere entidad propia. Y en el caso de "Should I Stay or Should I Go" hay una de esas anécdotas que merece un capítulo aparte. Tiene que ver con el lenguaje, con las traducciones, con lo que sucede cuando alguien intenta trasladar una idea de un idioma a otro sin demasiado tiempo ni demasiada ayuda. Cualquiera que haya trabajado alguna vez con versiones en varios idiomas sabe que el resultado puede ir desde lo brillante hasta lo genuinamente inesperado. En esta canción, ocurrió algo que cae claramente en la segunda categoría, y que con el paso del tiempo se ha convertido en uno de los detalles más queridos (y más comentados) de toda la discografía del grupo. Así que... ¡no os perdáis este episodio, y escuchadlo con Totus Pódcast! Os contamos esa historia con todo el detalle que merece: el contexto de la banda, el momento en que se grabó el tema, y ese peculiar episodio lingüístico que convirtió un coro aparentemente sencillo en algo mucho más memorable de lo que nadie podía prever.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! En Extra Omnes viajamos al cónclave que eligió a Pablo V, una elección marcada por la tensión… hasta el punto de que en medio de las discusiones se produjo una trifulca con algún perjudicado por un inesperado KO técnico. Un episodio donde la historia papal se mezcla con anécdotas sorprendentes que te invitamos a descubrir.Escucha este episodio completo y accede a todo el contenido exclusivo de Totus Pódcast. Descubre antes que nadie los nuevos episodios, y participa en la comunidad exclusiva de oyentes en https://go.ivoox.com/sq/2369530

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Esta semana volvemos a hablar de las gaviotas. No, no se trata de una continuación del programa anterior... ¿o sí? Bueno, la forma en la que terminamos aquel programa dedicado a la ecoaldea colombiana dio pie, lamentablemente, a volver a caer en nuestra costumbre de observar a los animales e intentar descifrar qué demonios pasa por sus cabezas. Desde tiempos remotos, cualquier comportamiento repetido en la naturaleza ha servido para alimentar historias. Un vuelo inesperado, una migración puntual o una simple costumbre alimentaria podían convertirse, con el paso de los años, en presagios, tradiciones o leyendas transmitidas de generación en generación. Al fin y al cabo, cuando no existían manuales científicos ni documentales en alta definición, la imaginación hacía buena parte del trabajo. Resulta curioso comprobar cómo muchas explicaciones fantásticas nacieron de observaciones perfectamente reales. El ser humano lleva milenios buscando significado en aquello que ve a diario. A veces acertamos. Otras veces construimos relatos enteros sobre una interpretación equivocada. Pero incluso esos errores forman parte de nuestra historia cultural. En el episodio de esta semana nos detenemos en unas aves que prácticamente todos conocemos. Las vemos en playas, puertos, paseos marítimos y ciudades costeras. Están tan presentes que a menudo pasan desapercibidas. Quién sabe, quizá después de escuchar este programa llegues a una conclusión sobre una de las grandes incógnitas de la vida moderna: por qué las gaviotas te observan con tanta intensidad justo cuando abres un paquete de doritos.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Las Gaviotas nació como un proyecto que buscaba reconciliar desarrollo humano y respeto por el entorno. Uno de los aspectos más sugerentes de esta experiencia es cómo el urbanismo se convierte en una herramienta ecológica. Las viviendas, las infraestructuras básicas y los servicios se diseñaron pensando tanto en las personas como en el ecosistema. El resultado no es una utopía perfecta, sino un laboratorio vivo donde se ensayan formas de convivencia más sostenibles, con beneficios claros para el planeta y para quienes lo habitan. Hablar de Las Gaviotas también es hablar de innovación aplicada a lo cotidiano. Energía solar, aprovechamiento del agua, materiales locales y soluciones técnicas de bajo coste aparecen como respuestas prácticas a problemas comunes. No se trata de tecnología deslumbrante, sino de inteligencia colectiva puesta al servicio de una comunidad concreta. En el programa hablamos de cómo la sostenibilidad no es solo un concepto teórico, sino una práctica diaria. Un recordatorio de que el urbanismo puede ser aliado de la ecología y no su enemigo.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! La lengua de los extraterrestres suele aparecer en el cine y la literatura como una sucesión de sonidos extraños, símbolos misteriosos o mensajes imposibles de descifrar. Sin embargo, detrás de esa idea hay una pregunta mucho más interesante: ¿cómo se comunicaría una inteligencia que hubiera evolucionado en un mundo completamente distinto al nuestro? Muchas obras de ciencia ficción han preferido resolver el problema con un traductor universal o con una conveniente coincidencia lingüística. Otras, en cambio, se han detenido un poco más a pensar en las dificultades reales que supondría el encuentro entre dos especies inteligentes. Películas como Contacto o algunas historias de exploración espacial han intentado imaginar qué ocurriría cuando ni siquiera compartimos las mismas referencias para describir el mundo. La cuestión resulta especialmente curiosa porque los seres humanos ya tenemos bastantes dificultades para entendernos entre nosotros. A veces basta una conversación familiar para comprobarlo. Dos personas pueden utilizar las mismas palabras y, aun así, interpretar cosas diferentes. Cada experiencia, cada contexto y cada forma de pensar introduce matices que no siempre percibimos. Si esto ocurre entre miembros de una misma familia, que comparten idioma, cultura y buena parte de su entorno, ¿qué sucedería con una civilización extraterrestre? Quizá descubriríamos que algunas ideas aparentemente simples son imposibles de traducir. Tal vez encontraríamos conceptos para los que no existen palabras humanas. O puede que ellos tampoco comprendieran ciertos aspectos de nuestra manera de expresarnos. La lengua de los extraterrestres no tiene por qué parecerse a ninguna lengua terrestre. Incluso podríamos equivocarnos al asumir que utilizan sonidos. Quizá se comuniquen mediante colores, cambios químicos, impulsos eléctricos o sistemas que todavía no somos capaces de imaginar. En Totus Pódcast sentimos una especial debilidad por estos temas porque el lenguaje nos parece una de las herramientas más sorprendentes creadas por nuestra especie. No es casualidad que nuestro primer episodio fuera precisamente «El origen de las palabras». Y si las preguntas sobre comunicación, significado y comprensión te resultan sugerentes, te invitamos a escuchar nuestro programa dedicado a este asunto. Puede que no descubras cómo hablan los extraterrestres, pero quizá termines comprendiendo mejor por qué a veces tampoco entendemos a quienes tenemos sentados al otro lado de la mesa.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Hay canciones perseguidas que no llegaron a lo más alto por su virtuosismo, su letra brillante o su innovación musical, sino por algo mucho más sencillo y humano: el escándalo. “Louie Louie” pertenece a esa extraña estirpe de piezas que alcanzaron la fama porque alguien decidió que no debían escucharse. Y, como tantas veces en la historia cultural, la prohibición fue el mejor altavoz. Este fenómeno no es exclusivo de “Louie Louie”. A lo largo del siglo XX, muchas canciones perseguidas terminaron convertidas en símbolos generacionales precisamente porque alguien las señaló como peligrosas. Ocurrió cuando ciertos temas eran sospechosos de corromper a la juventud, de atentar contra la moral o de esconder mensajes inaceptables. La música, que hasta entonces podía pasar desapercibida, se transformó en objeto de deseo por puro efecto rebote. La lógica es sencilla: prohibir despierta curiosidad. Cuando una canción es denunciada, deja de ser una melodía más para convertirse en un misterio. ¿Qué tiene? ¿Por qué molesta? ¿Qué se supone que dice? Esa cadena de preguntas activa el morbo y empuja a escuchar con más atención. En muchos casos, quienes acabaron popularizando esas canciones no fueron sus defensores, sino sus detractores. Canciones retiradas de emisoras, vetadas en televisiones o atacadas desde púlpitos y despachos terminaron alcanzando cifras de difusión que jamás habrían logrado en silencio. La censura actuó como campaña publicitaria involuntaria, otorgándoles una relevancia cultural que todavía hoy se estudia en contextos académicos y divulgativos, como puede verse en análisis históricos sobre censura musical . “Louie Louie” es, en ese sentido, una excusa perfecta para reflexionar sobre nuestra relación con la música y el poder. Sobre cómo el miedo a perder el control puede generar exactamente el efecto contrario. Y sobre cómo una canción aparentemente menor puede acabar formando parte de la historia cultural simplemente porque algunos carajotes decidieron que no debía existir.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! En este episodio de EXTRA OMNES avanzamos hasta el cónclave que eligió a Adriano VI. Un cónclave especialmente largo que llevó a los cardenales a apostar por lo que parecía un experimento prometedor… aunque el resultado no salió del todo como esperaba la curia. Escucha este episodio completo y accede a todo el contenido exclusivo de Totus Pódcast. Descubre antes que nadie los nuevos episodios, y participa en la comunidad exclusiva de oyentes en https://go.ivoox.com/sq/2369530

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! Hay secretos que se guardan en cofres de acero, detrás de claves numéricas y algoritmos de última generación. Y luego hay secretos que se guardan en algo mucho más antiguo, más orgánico y, a la postre, infinitamente más difícil de romper. Efectivamente, hablamos de una lengua viva. La historia de los idiomas indígenas como mensajes cifrados en la guerra es una de esas historias. Cuando la escuchas por primera vez, te preguntas cómo es posible que no forme parte de todos los libros de texto del mundo. Porque en el fondo, la matemática se disfraza de lenguaje para volverse código. O quizá al revés: la poesía se disfraza de código para volverse lenguaje. Los criptógrafos llevan siglos debatiendo dónde termina uno y empieza el otro, y la respuesta, como casi siempre en las grandes preguntas, resulta ser que la frontera no existe. Un sistema de comunicación suficientemente complejo, con su propia gramática, su fonología, sus excepciones y sus silencios, puede ser absolutamente opaco para quien no ha crecido dentro de él. No porque esté cifrado en el sentido técnico del término, sino porque el cifrado más poderoso es, simplemente, la diferencia. Los matemáticos lo llaman entropía. Los lingüistas lo llaman complejidad estructural. Los militares, en algún momento del siglo XX, lo llamaron ventaja estratégica. Y tenían razón. Sin adelantar nada de lo que contamos en el episodio, sí podemos decir que la historia detrás de este programa conecta dos mundos que raramente se miran a los ojos: el de la teoría de la información y el de la diversidad lingüística humana. Y que el resultado de ese encuentro cambió el curso de conflictos que definieron el mundo contemporáneo. Por cierto, si el título te ha recordado a nuestro episodio "Me importa un carajo", no es casual: es que somos así de originales poniendo títulos a nuestros episodios.

¡Vótame en los Premios iVoox 2026! ¡Que no falten las anécdotas vaticanas! En este programa os contamos una doble historia. Una de ellas pertenece a la propia historia del Vaticano, con sus documentos solemnes y decisiones de gran calado político (como la del "Non expedit"). La otra historia tiene que ver con el comer. Porque el Vaticano ha mantenido, durante siglos, una relación estrecha con la gastronomía. No se trata solo de banquetes ceremoniales o de ayunos reglados por el calendario litúrgico, sino también de hábitos alimentarios que reflejaban poder, estatus y distancia social. En una Roma marcada por la desigualdad, la mesa eclesiástica fue a menudo un símbolo tan elocuente como cualquier encíclica. En este contexto aparece la figura de Pío IX, un pontífice complejo, de larguísimo pontificado y protagonista de múltiples anécdotas que permiten observar el reverso menos solemne del poder papal. En su caso concreto, la repostería ocupa un lugar curioso, casi doméstico, que contrasta con la severidad de muchas de sus decisiones públicas. No es un detalle menor ni una simple extravagancia: es una pista sobre cómo se vivía dentro de los muros vaticanos mientras fuera la realidad era muy distinta. Durante el siglo XIX, la imagen del alto clero no ayudaba precisamente a generar simpatías. Muchos cardenales ofrecían un aspecto opulento, con cuerpos que hablaban de abundancia en una ciudad donde el hambre era habitual. Aquella gordura no era solo física, también simbólica. Representaba privilegio, desconexión y, para muchos romanos, una Iglesia demasiado cómoda en medio de la miseria. El recelo popular se alimentaba tanto de decisiones políticas como de estampas cotidianas. En nuestro programa abordamos esta anécdota vaticana incluyendo una receta propia de nuestra sección "empírica culinaria". Porque la historia del Vaticano no solo se escribe en latín solemne, también sirve para darse un capricho culinario.